Безумными строками бессонных ночей
я стягиваю время между нами.
я не её, не его..но чей?
я твой и распятый твоими словами,
повис на столбе, ведь столбы, что кресты.
Кресты, что столббы вырываются в небо.
Ты знаешь, что женщина грёз- это ты!
Да я до тебя поэтом-то небыл.
Я просто писал, сам не зная про что.
Лишь помню писал про какие-то чувства...
Но вот на небесных костях кто-то выкинул чёт
я встретил тебя и во мне зародилось искусство.
Ты стала как муза, как нежность, как сон...
Как самое яркое, что было со мною...
Во всём виноват предводитель небесных окон.
Он создал любовь лишь для нас и сам стал прекрасной виною.

@темы: любимому Лису